« Un jour, j'ai demandé à mon père : “C'est quoi, être juif ?” Après un long silence, il m'a répondu : “C'est
surtout beaucoup d'emmerdements !”
Au tout début des années 1960, être juif c'était d'abord avoir un nom juif, qui te faisait remarquer à l'école
communale. Avant l'arrivée des rapatriés d'Algérie en métropole, les juifs se tenaient à carreau, changeaient
de nom, parfois même de religion… Mes parents étaient devenus des Français moyens, ayant tout de même
conservé de ce qu'ils avaient vécu durant la guerre des habitudes de discrétion. Mais on n'en parlait plus,
de tout ça… « Le passé, c'est dans nos têtes ou dans les tombes. »
Et puis, pendant l'été 1967, tout a changé. »
Six décennies plus tard, retrouvant intacte sa gouaille espiègle de petit Parisien, Philippe Schwartz se
remémore son enfance et redonne voix à ses ancêtres, juifs ou « un peu sur les bords », dans un savoureux
et bouleversant roman familial, où l'humour et la tendresse le disputent à la gravité.