*La Lettre de Rachel* est un beau roman, plutôt court, qui nous raconte l’histoire d’un prêtre tombé amoureux au début de son ministère, d’une jeune veuve juive, mère d’une petite fille. Pour elle, il aurait pu envisager de tout quitter, tant son amour était profond et venait bouleverser ses certitudes.

Mais la Seconde Guerre mondiale se mêle bientôt à leur histoire. Rome, où ils vivent tous les deux, devient le théâtre de persécutions, de rafles et de violences terribles contre la population juive. Des décennies plus tard, arrivé au terme de sa vie, le prêtre décide de confier ses souvenirs à une lettre destinée à la fille de Rachel, enfant depuis largement devenue adulte. Il souhaite enfin lui raconter son histoire à lui, celle de sa mère, mais aussi tout ce qui s’est joué dans les silences, les renoncements et les choix de cette période.

Je ne connaissais pas Paolo Rodari, mais j’ai découvert qu’il était journaliste et spécialiste du Vatican. Cela se ressent dans *La Lettre de Rachel*, qui ne se contente pas de raconter une histoire d’amour impossible. Le roman interroge également la position de l’Église catholique face aux persécutions et aux déportations. Cette position apparaît pour le moins ambiguë — pour ne pas dire davantage — mais l’auteur choisit surtout de mettre en lumière les actes individuels de celles et ceux qui, parmi les clergé et souvent au péril de leur vie, ont décidé d’aider, de cacher ou de protéger.

C’est d’ailleurs ce qui rend le roman intéressant : Paolo Rodari ne cherche pas nécessairement à dresser un portrait héroïque ou accablant de l’institution dans son ensemble. Il s’attarde plutôt sur les êtres humains qui la composent, avec leurs contradictions, leurs peurs, leur courage et leur manière personnelle d’habiter leur foi. Car, au fond, *La Lettre de Rachel* est surtout un roman sur l’amour sous toutes ses formes : l’amour romantique, bien sûr, mais aussi l’amour maternel, la compassion, le sacrifice, la fidélité ou encore la foi ; foi qui n’est jamais présentée comme une réponse simple ou confortable, mais comme une tension permanente entre le devoir, le désir et la conscience.

J’ai vraiment beaucoup aimé ce texte très émouvant. La fin m’a d’ailleurs arraché une petite larme dans ses toutes dernières phrases — sur la maternité, que c'était beau. J’ai également trouvé saisissante et très juste la manière dont le roman construit le rapport de cet homme à sa vocation. Son amour ne détruit pas nécessairement sa foi : il la transforme, la questionne et l’oblige à réfléchir à ce qu’aimer signifie réellement. Lui en tout cas, sait qu'il l'aura connu.

L'auteur s'empare d'un fait historique authentique, le sauvetage de vingt petites filles juives dans une église de Rome durant l'occupation nazie, pour tisser une histoire d'amour impossible entre un prêtre en proie au doute et une jeune veuve traquée . La construction narrative, qui prend la forme d'une lettre écrite par un Remo nonagénaire à Aida, la fillette qu'il a sauvée, confère une profondeur élégiaque à ce récit où se mêlent la promesse faite à une mère et les tourments d'une foi vacillante . Rodari ne cède ni au pathos facile ni au manichéisme, explorant avec une plume délicate la zone grise d'une Église au comportement ambivalent, tout en rappelant que les questions sur le sacrifice, la liberté et la mémoire sont d'une brûlante actualité . Un roman puissant qui laisse une empreinte durable.