Au commencement, je n’étais rien. Un spermatozoïde en réserve, relégué dans l’anonymat prolifique de mon père d’un côté, un ovocyte en veille, oublié dans les recoins somnolents du corps de ma mère de l’autre.

Juin 1968. Elle s’appelle Marie, elle est lycéenne. Il s’appelle Michel, il est journaliste. Ils se rencontrent, s’aiment, et voilà que j’existe, ou plutôt, que je commence à exister. Blotti dans le ventre de ma mère, pendant neuf mois, je vais être le témoin muet de leur histoire, une tragédie ordinaire, s’il en est : une jeune fille tombée enceinte trop tôt, un jeune homme qui recule devant ses responsabilités, la passion, les disputes, les larmes…

Mais leur histoire, c’est aussi la mienne. Enfant imprévu, résultat d’une série d’impromptus, dont l’existence même en bouleverse deux autres ; c’est à moi, et non à eux, de choisir le sens que je donnerai à ma vie.

Récit émouvant et plein de poésie, Neuf mois à charge dépeint de manière brillante et originale la naissance d’une conscience animée par un seul désir : vivre.