Vu tout ce qu’il se passe à travers le monde, je monterais bien volontiers à bord de cette Lacanienne pour vider mon sac.

Lorsque le gouvernement promulgue un décret interdisant la pratique de la psychanalyse – estimant que les comportements sociaux dits anormaux, si tant est qu’ils existent, doivent être traités et guéris par l’administration de simples cachets – un psychanalyste parisien refuse de se plier à ces règles dépourvues de bon sens. Pour combattre ces décisions extrémistes, il décide d’exercer sa profession à bord de sa voiture, qu’il appelle sa « Lacanienne » en hommage au psychanalyste français Jacques Lacan, la transformant ainsi en cabinet clandestin ambulant.

Lire ce court roman, c’est rouler en compagnie de patients tous différents les uns des autres, si ce n’est qu’ils sont arrivés à un rond-point de leur vie. Ils ont besoin de comprendre pour quelles raisons le feu de leur existence est passé au rouge pour pouvoir, enfin, poursuivre leur route sans embouteillage.

Bref, un roman singulier dont l’intrigue roulerait tout aussi bien sans cette histoire de décret puisque le récit se compose de portraits indépendants, parfois émouvants, parfois drôles, mais portés par un humour intelligent, voire poétique – surtout si l’on tient compte du nom des rues où notre psycanalyste-chauffeur fait descendre ses patients. Ça se lit vite et bien, le sourire aux lèvres, mais ne vous attendez pas à une intrigue complexe ou à un dénouement renversant.