Isabelle Sarfati est chirurgien plastique, elle remonte les seins, efface les rides, retend les ventres, aspire la graisse d’une culotte de cheval pour la réinjecter dans une poitrine pas assez généreuse. Elle opère des femmes et des hommes, des jeunes et des vieux, des riches et des pauvres, des moches et des beaux. Se succèdent dans son cabinet et sur sa table d’opération une nudiste furieuse de sa reconstruction mammaire, un homme, joueur de poker professionnel, qui a choisi d’avoir quatre testicules parce qu’il pense que ça va lui porter chance, une transsexuelle qui garde la moustache, une liftée bouffie mais heureuse, une splendeur qui aimerait être encore plus parfaite, un petit garçon qui rêve de se faire refaire le nez, une femme qui ne veut plus de seins, une autre qui en veut beaucoup plus et aussi des fesses pendant qu’on y est… À chacun, l’auteur tente de répondre… pas forcément avec un bistouri.

Isabelle Sarfati porte elle-même des prothèses mammaires, s’est fait refaire le menton et les paupières. Et puis un lifting, une liposuccion… Elle n’élude rien des ratages, douleurs, dangers et outrances de son sulfureux métier.

Son livre est le miroir du réel. Y sont entremêlés des cas cliniques et le journal de sa dernière opération en tant que patiente qu’elle livre avec une sincérité absolue et pas mal d’humour. Elle nous dit tout ce qu’on peut demander à un chirurgien plastique, ce qu’on obtient (et à quel prix).

Elle livre surtout de belles histoires de transformation, de réparation, de réconciliations personnelles.